ces etreintes sans âme au petit matin quand la nuit n'est plus
jour n'est pas encore, ton orgasme prend fin,
et tes yeux se desillent, te chambre n'est qu'un bordel,
Baudelaire est mort et, dans tes bras,
il n'y a plus qu'une putain ...
Ce bordel institutionnel qui met l'amour en piéce
Ici on est rien pour personne
Je ne suis rien pour lui
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